1943,我出生在東北。一座鐫刻滿令人窒息傷口與回憶的城市。我家門前，是一條終日里沉睡在霉綠與血紅發(fā)酵成綺麗夢魘里的老街。街的名字。我很熟悉。然而現(xiàn)在卻又記不起了。我只依稀的可以說，老街的盡頭好像是一個不是很圓的土饅頭。一個不知從哪兒來的老人常年坐在上面。老人很瘦�？瓷先ズ芟褚桓共逶趬瀴L黃土里的枯榆樹枝。老人身邊殘破的衣衫旁密匝匝的旋著一圈牽�；�。這種花在冬日的曠野里開的出奇茂盛，狂野。它們得意的把那些紫褐色的小喇叭花瓣直直的伸進(jìn)那暴露在黃泥外的破爛棺材木里去。老人直直的坐在那里。干癟的唇壁卻在迎著風(fēng)不停的上下翕動：在講故事。講著一些從沒發(fā)生過卻又卻又確實存在的故事。誰也聽不懂。包括我在內(nèi)。下面我要說的，就是老人講的第一個故事。哦，或許是第二個吧，誰知道呢？
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